A dama dos vinis

O frio preenche o vazio das ruas lá fora, vagando entre entre becos e esquinas, como um velho ébrio sem casa e sem rumo. O nascer do sol, tímido, se esconde atrás de suas fiéis companheiras, constituídas de partículas de água condensada que aguardam apenas um sinal para despejar todo o seu desabafo em forma d'água sobre nós. Um dia cinzento, frio regado a uma boa caneca de café e às lembranças dos nossos momentos, nostalgia que esquenta a alma e me mantém firme cada dia que passa. Me aproximo dela, velha companheira de guerra que dividiu inúmeras ocasiões de sofrimento e alegria, e puxo um vinil do Deep Purple deitando-o em seu colo. Ela então acolhe aquele disco o reconhecendo como um velho amante de inúmeras danças e noitadas. Levemente pego o seu braço, delicado, e a conduzo em direção ao seu velho amigo para que me presenteiem com mais uma magnífica dança naquela manhã. O sol, então curioso, porém ainda um pouco tímido, pede licença para observar o que tanto acontece nessa casa. Vai aparecendo aos poucos como quem não quer nada, e então quando a agulha encosta no vinil, ele se assusta, mas aprecia. O som proporcionado pela união dos dois amantes começa a preencher a casa, rastejando pelo assoalho procurando cada cantinho para se estabelecer, subindo pelas paredes visando se apropriar por completo, e perfeitamente aceito, daquele ambiente. Sento-me no sofá com a minha caneca, ainda quente, de cafeína para amar minuciosamente cada nota presente ali. A dança dos dois fazia um belo espetáculo, acalmando as nuvens e trazendo de volta o sol, calor e beleza para aquele dia tão melancólico que se fazia presente. O único que não ia embora era o frio, esse que vagava pelas ruas cinzentas e desertas por um momento se debruçou na minha janela, deitando o queixo nos braços cruzados com uma expressão de sossego, prazer, como se tivesse encontrado um lugar para se recompor. O vinil rodava, bailando nos braços daquela donzela elegante e suave, em um só ritmo por horas e horas seguidas, instalando em toda a casa aquela calma e nostalgia de momentos únicos e restaurando toda a beleza daquele dia cinzento e amargo, triste. O Sol já estava sorridente, emanando energia ao seu redor, radiante por admirar aquele baile sem pagar por entrada. O Frio já estava dançante lá fora, exaltando energia, eufórico, com um sorriso no rosto ele vai embora, pronto para pegar qualquer donzela pelo caminho e tirar para uma dança. E eu, com minha caneca vazia de café, a coloco em cima da mesa e vou em direção à vitrola, magnífica dama dos vinis, para dar uma trégua ao casal, um descanso para aqueles dois amantes que bailaram ao som de um bom e velho rock, dando um novo ar, uma nova cara a essa atmosfera, uma nova cor a esse dia cinzento.

Tempo cinzento

Doce memória do tempo cinzento
Que invade a mente, corrói correntes
Presa, enjaulada, fera carente
Inerte no caos que é nossa mente
 Até o devido instante presente
Romper algemas de tal sentimento
 Nostalgia do doce, suave momento
Que é recordar, pensar na gente
Aquecendo a alma, velha e descrente
  Nesse úmido e frio tempo cinzento.

Porto seguro.

Acendo um cigarro enquanto olho para a rua, observando da minha sacada as mentes problemáticas que transitam de um lado para outro, cada uma com suas dúvidas e desavenças com a vida. Observo próximo à esquina uma criança, aparentemente seis anos, cabelos loiros e carregando uma expressão de tristeza no rosto. Trago meu cigarro enquanto tento imaginar o que se passa com aquele pequeno ser que ainda deveria ser imune a todas essas preocupações e responsabilidades que nos cercam. Reparo que ele segue com o olhar cada pessoa que cruza por ali, como se estivesse buscando a resposta que tanto procura, mas cada indivíduo está ocupado demais sobrevivendo dentro da sua bolha, do seu mundo, que nem reparam naquela criança. Bato as cinzas, ainda pensativo, em um cinzeiro próximo e me retiro por um instante para pegar um café na cozinha. Ao retornar busco a figura da criança e facilmente a encontro sentada em um banco da praça, descansando seu queixo escorado sob suas mãos e com olhar, ainda pesaroso, fixo para algo que não consegui enxergar de onde eu estava. Me inclino quase derrubando a caneca de café que deixara na borda da sacada, investigando o que tanto aquela criança visava, mas fracasso. O que deixara aquele pequeno ser tão melancólico? Já eram quase seis e o sol começava a se esconder no oeste, me presenteando com uma visão sem igual, e o jovenzinho parecia estar quase desistindo até que uma mulher, com um ar de desespero, corre em sua direção o fazendo levantar o olhar para observar quem era. Então o garoto deixa escapar um leve sorriso, limpando os olhos, mandando aquela tristeza embora, como se conhecesse aquela mulher e ela fosse a resposta para suas perguntas. Ela corre em sua direção, afastando tudo de ruim que estivesse rondando aquele lugar e, ao se aproximar, feito uma brisa no verão, abraça aquela criança acabando com toda a melancolia e sofrimento daquele menino. Ele deita a cabeça em seu obro e agarra forte seu pescoço, sorrindo, como se estivesse em seu castelinho, sua barraquinha que fizera na sala de estar com almofadas e cobertores, em seu porto seguro.

Ah, Mães...

Escravo do seu destino.

Vagando entre o verde, desviando com as mãos cansadas os galhos que obstruíam seu caminho, e sentindo a umidade das folhas entre seus dedos, o sujeito buscava uma direção para qual fugir do seus demônios, da escravidão em que vivia. Seus pés, já sem as botas de couro que pegara de um de seus companheiros mortos, formigavam apesar do contato ser leve com o solo macio. Ele tinha um objetivo, sim, sair vivo das entranhas da selva que o cercava e engolia aos poucos, mas ele andava em círculos, não tinha conhecimento algum daquela região, era um completo estranho naquele território hostil, como uma criança inocente perambulando no escuro à procura da segurança do colo de seus pais.
 
As horas passavam e a sensação de estar sendo observado aumentava, deixando-o cada vez mais aflito e nervoso. O medo, inerente à sua alma ao nascer em meio a guerras, era um sentimento mais do que familiar para aquele pobre homem que, presenciou lentamente, a morte de sua família e a escravidão. A magnífica lua cheia já dava as caras, dando um ar ainda mais sombrio e melancólico àquela região. As vozes, ruídos que surgiam entre os galhos e folhagens acompanhadas de silhuetas proporcionadas pela lua cheia, deixavam aquele homem em prantos. O homem aquele que não tinha um deus, agora rezava, implorava, recorria a qualquer coisa ou entidade para ainda ter consigo o pouco que lhe restava, o direito a vida.

Direito a vida, direito que não era mais seu. Aos poucos a vida que o destino o proporcionou tomou a sua personalidade, sua privacidade, sua intimidade, liberdade e o que ser a vida senão o conjunto desses direitos? Ele já estava morto mas não sabia. Um pobre escravo fugitivo que vagava pela área mais faminta da região, faminta de alma, de sonhos, de esperanças. A fome o tomava, dor e cansaço já se instalavam pelo seu corpo, e o medo, desespero, destruíra sua mente. Então sem mais esperanças e sonhos, o homem se ajoelha, sangrando, suando, e consegue observar as criaturas que habitam aquele local se aproximarem para se alimentar da última coisa que lhe restava, a alma, essa mesma que deslizou pelo seu corpo, aos poucos, juntando-se às outras almas que viviam por ali.

Chuva da Madrugada.

Ouço ela lá fora batendo na janela querendo entrar, dançando pelo vidro, fazendo seu próprio caminho, desviando de obstáculos recônditos para quem não compartilha de seu ponto de vista. Ela que te consola, te abraça, te conforta em seu peito, mãe confidente de lamúrias e injúrias que, acompanhada à chama da lareira, brasa em cólera, te convida para saborear, lisonjear, o doce da madrugada. Ela, que não é ciumenta, chuva que acolhe e acalenta até mesmo quantas almas, inquietas e sedentas, queiram dessa orgia desfrutar. Não cobra, não te acorda, apenas junta suas coisas e vai embora, deixando para trás as lembranças de uma noite incrível, inesquecível, para outro dia retornar.